nuevo blog!

el hermano de este blog.

www.retropolifonika.blogspot.com

corriente de su conciencia!

El amor hace de mí. En cuanto yo no lo tomo. Tengo el valor para decir que no hay amor. Y eso hace que sepa amar. Si hiciera falta un ejemplo. Me perdería en las atávicas urbanidades de la pasión. Aun así, no tengo tanta vanidad, para pensar que puedo darlo todo. Mis objetos perdidos, hacen de mí una estrecha necesidad de egoísmo. Los engranajes del vaivén me tienen hoy en el más profundo suspiro de contemplación. En cuanto a la saliva, cae sin permiso Sobre hojas blancas que no pueden ser escritas por mi corazón sudado. Melosa estas palabras de delirio surrealista. Y es que he cambiado la guitarra por el charango. Las imágenes se hacen más fuertes cada vez al punto de quitarme la facultad de palabrear. El hecho es que la mierda de las ruinas craneales desaparece. Y es más sencillo mirar a mis ojos a que hable de espalda al resonar nocturno. No me interesa lo que ayer reverdeció en la perdida. Pues no existe tal cosa por ahora. Se esta o no. Sin afán necio de polarizar mis inquietudes es más sencillo saber donde se juntan los pies con las manos. He decidido hablar pues me quedan tres minutos. Quizás mas. Y lo que ayer maneje en la juventud. Tiempo, amor pasión. Hoy me piden a gritos. Sacarles una foto.

En cuanto se que no hay amor. Más se amar.

se me olvido como se escribe!

Poema Elegía De Marienbad de Johann Wolfgang von Goethe

¿Qué me reserva el devenir ahora
y este hoy, en flor apenas entreabierta?
Edén e infierno mi inquietud explora
en la instabilidad del alma incierta.
¡No! Que al cancel de la eternal morada
los brazos me transportan de mi amada.

Cruël y dulce el ósculo postrero,
almas gemelas, al herir, desprende;
mi pie vacila ante el umbral severo
que un querube flamígero defiende.
Mi ojo impasible ante la vía desierta
ve las selladas hojas de la puerta.

¿Finó ya el orbe? ¿Sus rocosos muros
no se coronan ya de sombra santa?
¡La mies no grana? ¿Prados verdeoscuros
ya no cortejan al raudal que canta?
¿Ni ante el mundo prolífero se extiende
la comba astral que el devenir defiende?

Como para agradarme -cual solía-
ella se empina en el umbral, rïente,
y me da gota a gota su alegría
y se me anuda en ósculo ferviente.
Sobre mis labios me grabó su beso,
con llamas, añoranza y embeleso.

En lo más noble nuestro ser cultiva
anhelos de rendirse a lo inefable
por honda gratitud que el don no esquiva
al Ser puro, a lo Eterno inexpresable.
Llemémosle Bondad; yo a su clemencia
me acojo y me diluyo en su presencia.

«Haz como yo; cotéja el breve instante
con tu grácil cordura; no apresures,
tómalo a punto, dúctil, insinuante,
ya que en la acción o en el amar perdures.
Si vistes de candor en el conflicto,
serás hombre cabal y un héroe invicto>,.

¡Vano hablar, pensé yo, si un Dios te ha dado
el minuto feliz por compañero!
Todo ser, junto a ti, predestinado
se siente, no mi sino lastimero.
Me espanta tu decir: dejar tu lado
es un alto saber que no he logrado.

Lejos ya estoy. ¿Qué me dará el instante
fugaz? ¡Quién sabe! Mágico tesoro
para crear Belleza. Como Atlante,
me doblo al peso… y me deshago en lloro.
De fuga en fuga, en fútiles andares
y, por alivio, lágrimas a mares.

¡Fluyan y rueden sin cesar! La llama
jamás se apagará, que me devora;
crepita, y por mi pecho se derrama
do muerte y vida traban lid ahora.
Para el dolor del cuerpo hay plantas buenas,
y a mí me ahogan inacción y penas.

Ya perdí el Universo y me he perdido
a mí mismo -yo, amado de los dioses-
su Caja de Pandora me han vertido,
rica en gajes u horóscopos atroces.
Me tientan con la pródiga cascada
de los goces… y me hunden en la nada.

EN CUANTO EXITO!.. EXISTO!

no (me) queda casi nada: ni la cosa, ni su existencia, ni la mia, ni el puro objeto, ni el puro sujeto, ningún interés de ninguna naturaleza por nada . Y sin embargo amo: no, es todavía demasiado, es todavía interesarse sin duda en la existencia. No amo pero me complazco en eso que no me interesa, por lo menos en eso que es igual que ame o no. Ese placer que tomo, , antes bien, lo devolveria, yo devuelvo lo que tomo, recibo lo que devuelvo, no tomo lo que recibo. Y sin embargo me lo doy. ¿Puedo decir que me lo doy? Es tan universalmente subjetivo - en la pretensión de mi juicio y del sentido común- que solo puede venir de un puro afuera. Inasimilable. En ultimo termino, este placer que me doy o al cual mas bien me doy , por el cual me doy, ni siquiera lo experimento, si experimentar quiere decir sentir: fenomenalmente, empíricamente, en el espacio y en el tiempo de mi existencia interesada o interesante. No lo tomo, no lo recibo, no lo devuelvo,no lo doy, no me lo doy jamas porque yo (sujeto existente) no tengo jamas el acceso a lo bello en tanto que tal. En tanto que existo no tengo jamas placer puro.


DERRIDA!

las lorettas! hoy en el bar oxido

la mujer de hojalata!

-

El otro día sin saber que hacíamos, llegamos a concluir que nuestra conclusión no tiene firma.
Rogamos por que alguien nos haga volver a creer en dios. Cuando perdimos la fe?
soy una mujer grande sin corazón, lo perdí, por empeñarlo en un bingo de una población. Y aun no lo rescato porque se lo comieron los perros vagos con hambre. me acompaña la mujer de hojalata. Que poco a poco fue destruyendo toda moral indigna. y la indignidad se volvió nuestro confidente nocturno. Sobrevivimos de los sesos baratos que nutren de deporte las noches de vagancia. Destruimos por el hecho de estar infectadas, como un cactus que sigue teniendo agua aunque este muriendo por las bacterias medioambientales. Nos excusamos locas por cordura. así es mas fácil equilibrar nuestro propio existimo sin futuro en estos burdeles llenos de cartones. no tenemos fin porque no sabemos de principios. Los paradigmas no alcanzan a cobijarnos debajo de su gran paraguas verde. Los doctores dicen que solo basta con optimismo, pero ya ni en eso creemos. Las conjeturas nos ayudan solo a reír. Pero no hay más restos que los de los papeles verdes que se consumen en nuestra solitaria amortiguación de la constante autodestrucción. No sabemos del amor. Pero el sexo lo amamos. No sabemos de sobriedad. Pero el alcohol Nos ayuda a ver con claridad. Estamos tan perdidas, y es que ya encontramos el camino pero nadie nos deja ir hasta allá, con camisas de fuerza blanca y de lino fino nos quieren enseñar griego y una que otra cosa entre mezcla de griego-romano, latino-guachaca, sudaca-creyente. Seremos tontas entonces, porque no comprendo de filosofía. Todo es una gran pregunta sin respuesta. y las respuestas que existen son bufones colgados en banderas. Hasta quieren industruilizar lo diferente. ya no encontramos lugar, no encontramos sitio. Vendimos nuestra alma, o talvez nacimos con el alma comprada, como sea. Pedimos un tiempo mas, tampoco encontramos. el no encontrar, nos dejo tomando vino en las veredas. es el destino mas afable. de esta larga y sigilosa canción somos los rincones insípidos. el pesimismo no fue lo primero. antes estuvo lleno de experiencias, las ideas me violaron, me dejaron con hijos sin apellidos. Ahora nuestra cuidad esta llena de huachos mal criados. no tenemos la herencia de maternidad. Somos mujeres con moral sexual indeterminada. Juzgadas por no usar tacones, ni proclamar virginidad transgenica. El "no me importa" se escucha una y otra vez en nuestros delirantes ecos. Somos gitanas, reinas del carnaval, juzgadas por nuestras congéneres, amadas por los hombres, pero en una fugaz ilusión, tangente del tiempo real. Hasta perdí la coherencia de estas líneas. la vida tiene ganas de vivirse. Menos mal que esta la mujer de hojalata para no sentir que el sin corazón no vale la pena.

quizas!

Hace tiempo que enviude, de eso que llaman el bien,
ermitaña de mis pensamientos, polvo del barro mojado en el tiempo
la moral la perdí entre las piernas de anís dejen que se vaya lejos de aquí
con el sin- sentido dejo florecer las manos de mis manos, la piel con piel
beso a mis besos en tus besos.

Si quieres realidad yo no soy de fiar.
Entra si quieres bailar, yo pongo la música en este carnaval.


Quisiera tu espalda enderezar,
pero tu pecho carcelario es una bala que no me quiere dar.
Moja el muro espeso y píntalo en silencio.
No hay porque contárselo a los muertos.

Ojala pudieras desprenderte del sermón
escuchar esta voz que no es tan ad-hoc
yo no se decir la verdad
pero se sacar jugo lunar

los barrotes de la sangre en otra vida guarde
yo nunca he sido tan fiel
caigo en el vació y luego en alcohol.
Me pierdo en el canto y en sus escopetazos
me gustan los malditos aplausos.

Soy la niña de los viernes,
que baila con el olvido y se pierde
transito de un vientre al otro vientre
yo no me pierdo en los escombros de la gente

quisiera darte la invitación en un largo aliento y sin razón
decir que la costumbre es descuido que dejo el paisaje.
Rescatarte en un suspiro y en mi pelaje
se que es un limbo entre un quiero y un no se.

Lo siento pero tengo la ilusión cansada.
Los pies dormidos de caminar entre las camas
el frenesí es mi cara agitada
yo también quiero que me salven las ganas


no puedo entregar normalidad es que nunca he sido tan real.

la noche me persigue!

Esta noche negra la tengo entre las manos.
Mi hombre deja de ser mi hombre, para que yo ya no pertenezca.
Diluyo todo entre mis piernas para así poder escapar tranquila con el miedo.
Verdaderamente no miro, es que he cerrado todas las puertas y no he franqueado ningún juicio.

La niebla es mas espesa cuando la contengo en mi violencia.
Quiero saber donde se van juntando los pellejos muertos.
Pellejos Secos que voy dejando en la vereda, en las noches disidentes

Para poder comunicarme de día. Aprendí a lavar las palabras, plancharlas y colgarlas.
Por eso que de noche pierdo el habla. Y mi lengua sirve para lo único que fue creada.
Mi noche sin pausa, sin cautela. En ella deja de atarme lo irrenunciable.

La noche no puedo diferenciar el fruto de la manzana,

Solo se que siempre cae En la vereda transitada.

Disparándome en cada sombra que produce la luna.

Los balcones me quedan mejor. Lejos de la tierra más cerca de dios.

El olvido te constituye y se toma la conciencia que me cobija todo el día.

yo!

andrea en la retropolifonia from wandrea Zarate! on Vimeo.

el divino!

Un reportaje realizado por el diario brasilero O Globo, al líder de la mafia de las fabelas de Río y San Pablo, en Mayo del año pasado, muestra la desesperante realidad del vecino país, y nos advierte sobre idénticas situaciones en Argentina.

el diario O Globo de Brasil en su Editorial Segundo Cuaderno, publicó una "Entrevista a Marcola del PCC". Él es Marcos Camacho, jefe de la banda carcelaria de San Pablo denominada Primer Comando de la Capital (PCC), que durante este año ha provocado numerosos actos de vandalismo en esa ciudad y alrededores. La siguiente es la traducción textual del reportaje. ¿Usted es del PCC? Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnostico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía. ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre "la belleza de esas montañas al amanecer", esas cosas. Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social ¿Vió? Yo soy culto. Leo al Dante en la prisión. Pero la solución sería. ¿Solución? No hay solución, hermano. La propia idea de "solución" ya es un error. ¿Ya vio el tamaño de las 560 villas miseria de Río? ¿Ya anduvo en helicóptero por sobre la periferia de San Pablo? ¿Solución, cómo? Sólo la habría con muchos millones de dólares gastados organizadamente, con un gobernante de alto nivel, una inmensa voluntad política, crecimiento económico, revolución en la educación, urbanización general y todo tendría que ser bajo la batuta casi de una "tiranía esclarecida" que saltase por sobre la parálisis burocrática secular, que pasase por encima del Legislativo cómplice. ¿O usted cree que los chupasangres (sanguessugas) no van a actuar? Si se descuida van a robar hasta al PCC. Y del Judicial que impide puniciones. Tendría que haber una reforma radical del proceso penal del país, tendría que haber comunicaciones e inteligencia entre policías municipales, provinciales y federales (nosotros hacemos hasta "conference calls" entre presidiarios.) Y todo eso costaría billones de dólares e implicaría una mudanza psicosocial profunda en la estructura política del país. O sea: es imposible. No hay solución. ¿Usted no tiene miedo de morir? Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva "especie", ya somos otros bichos, diferentes a ustedes. La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común. ¿Ustedes intelectuales no hablan de lucha de clases, de ser marginal, ser héroe? Entonces ¡llegamos nosotros! ¡Ja, ja, ja.! Yo leo mucho; leí 3000 libros y leo al Dante, pero mis soldados son extrañas anomalías del desarrollo torcido de este país. No hay más proletarios, o infelices, o explotados. Hay una tercera cosa creciendo allí afuera, cultivada en el barro, educándose en el más absoluto analfabetismo, diplomándose en las cárceles, como un monstruo Alien escondido en los rincones de la ciudad. Ya surgió un nuevo lenguaje. ¿Ustedes no escuchan las grabaciones hechas "con autorización" de la justicia? Es eso. Es otra lengua. Está delante de una especie de post miseria. Eso. La post miseria genera una nueva cultura asesina, ayudada por la tecnología, satélites, celulares, Internet, armas modernas. Es la mierda con chips, con megabytes. Mis comandados son una mutación de la especie social. Son hongos de un gran error sucio. ¿Qué cambió en las periferias? Mangos. Nosotros ahora tenemos. ¿Usted cree que quien tiene 40 millones de dólares como Beira Mar no manda? Con 40 millones de dólares la prisión es un hotel, un escritorio. ¿Cuál es la policía que va a quemar esa mina de oro, entiende? Nosotros somos una empresa moderna, rica. Si el funcionario vacila, es despedido y "colocado en el microondas". Ustedes son el estado quebrado, dominado por incompetentes. Nosotros tenemos métodos ágiles de gestión. Ustedes son lentos, burocráticos. Nosotros luchamos en terreno propio. Ustedes, en tierra extraña. Nosotros no tememos a la muerte. Ustedes mueren de miedo. Nosotros estamos bien armados. Ustedes tienen calibre 38. Nosotros estamos en el ataque. Ustedes en la defensa. Ustedes tienen la manía del humanismo. Nosotros somos crueles, sin piedad. Ustedes nos transformaron en "super stars" del crimen. Nosotros los tenemos de payasos. Nosotros somos ayudados por la población de las villas miseria, por miedo o por amor. Ustedes son odiados. Ustedes son regionales, provincianos. Nuestras armas y productos vienen de afuera, somos "globales". Nosotros no nos olvidamos de ustedes, son nuestros "clientes". Ustedes nos olvidan cuando pasa el susto de la violencia que provocamos. ¿Pero, qué debemos hacer? Les voy a dar una idea, aunque sea en contra de mí. ¡Agarren a "los barones del polvo" (cocaína)! Hay diputados, senadores, hay generales, hay hasta ex presidentes del Paraguay en el medio de la cocaína y de las armas. ¿Pero, quién va a hacer eso? ¿El ejército? ¿Con qué plata? No tienen dinero ni para comida de los reclutas. El país está quebrado, sustentando un estado muerto con intereses del 20 % al año, y Lula todavía aumenta los gastos públicos, empleando 40 mil sinvergüenzas. ¿El ejército irá a luchar contra el PCC? Estoy leyendo Klausewitz "Sobre la Guerra " No hay perspectiva de éxito. Nosotros somos hormigas devoradoras, escondidas en los rincones. Tenemos hasta misiles anti-tanque. Si embroman, van a salir unos Stinger. Para acabar con nosotros. solamente con una bomba atómica en las villas miseria. ¿Ya pensó? ¿Ipanema radiactiva? Pero. ¿No habrá una solución? Ustedes sólo pueden llegar a algún suceso si desisten de defender la "normalidad". No hay más normalidad alguna. Ustedes precisan hacer una autocrítica de su propia incompetencia. Pero a ser franco, en serio, en la moral. Estamos todos en el centro de lo insoluble. Sólo que nosotros vivimos de él y ustedes no tienen salida. Sólo la mierda. Y nosotros ya trabajamos dentro de ella. Entiéndame, hermano, no hay solución. ¿Saben por qué? Porque ustedes no entienden ni la extensión del problema. Como escribió el divino Dante: "Pierdan todas las esperanzas. Estamos todos en el infierno

el genio de la tiza!

ya no distingo entre la verdad y mis fantasias!

el

El cuestiona su vida más de lo normal
El va cansado al caminar
El no puede vivir como los demás
Es que todo le parece tan vulgar

El sabe como querer
Pero le pesa en la conciencia también (x2)

El se va a dormir
Con cadenas en los pies
Con una soga en la mano lo veré caer


No hay canción que lo haga clarificar
Las dudas algún día lo van a matar
En la cuidad de los muertos
El las velas apagara


Y la fatalidad es mejor bondad

una pequeña ofrenda!

Todo se manifestaba en la antesala,

La tensión perpetuaba las ganas

Desmembrando todo deseo.

Desgarrándose el castigo cielo

Por piedad gritaba en silencio

Mientras el otro ofrendaba sus besos.

Yo rectificándome a la luna

Le pedí que fueras tú.

El de la sorpresa. Nunca fue tu luz

Me dejaste bailando sola,

Con tu instinto vengador,

Con esa dignidad mal oliente

Que se esconde bajo una cruz

Los designios de la inconciencia indolente

Hirvieron todos los segundos.

Se evaporaron todos los recuerdos.

Y en ti la espina crecía y crecía.

Rasguñándome la dignidad que mortifica

La moral ensangrentada

Me olvide como se habla y de las palabras

Cada vez que pasaste a mi lado.

Y sin mirarme no tuviste cuidado

Te vi pasar sin tocar

Mientras en el rincón de mi memoria estabas tú.

Bailándome y gritando te vi pasar

Mientras en el otro rincón estaba el otro queriéndolo

Deseando con el instinto

Ese que reprimiste y evocaste en la otra al pasar

Llegaste sin avisar

Pasado el tiempo llegaste con tus manos y tus huesos

Con ímpetu en tu cuerpo

Llévate mis dolores.

Llévate mis desamores.

A ti al otro le hablo yo

Ofréndame un beso y una canción

Porque el hombre sencillo me dejo

Se ha complejizado

Para flagelar toda la memoria corporal.

en la montañams!

el dibujo mas lindo que me han hecho en la vida.
te amo!